*** Осветлить бы мысли перекисью водорода – и мой путь предначертан – строго Е2 – Е4. Проще пареной репы и горькой редьки не хуже, не нанося себе телесных увечий, буду любить лопоухого пса, и мужа, и выводок волчат, привыкших к груди человечьей.
Но из множества путаных строк, что тебе посвятила я ни одной вслух не прочту. Только мимо пройду, улыбаясь по-детски мило. Почитай за дуру, а я тебя – за мечту. Ну и что - в моём сердце всегда куча народу, Только им не тесно, они уживаются в мире. В мире, где вечно солнечная погода И жизнь моя – только 3 клетки - Е2 – Е4.
New game
1 Осенние жёлтые чипсы так сладко хрустят под ногами. Я пью ледяное солнце оранжевыми глотками Из пластикового стакана… В ушах голосит «Nirvana». Смотрю на себя из лужи – кажусь сама себе странной. Я выпала из окна безумного монитора. Там были луга и горы, и снежная белизна, и множество голосов, и тысячи лиц и писем… А ты до сих пор зависим от виртуальных снов… 2. Я стану картонной твоей принцессой, мелькающей в замковом лабиринте. Ты - героем не сыгранной мною пьесы, слишком поздно пришедшим Принцем.
Я так хочу повариться в осенней кастрюле твоего двора, стать твоего времени нежной убийцей, танцующей с листьями до утра, пока не кончится эта игра… 3. А время татуирует «Game over» на моём бледном, в свете луны, плече. Я так не хочу стать старой, а потом пропасть вообще!
Бьётся в груди упругий мячик – какая игра тебе больше нравится? Неужели, чтоб в жизни хоть что-то значить, обязательно нужно хоть как-то прославиться?
Буду меньше думать - и радость умножится. Но со всеми случается осенью сплин: кому-то обидно умереть ничтожеством, а кто-то боится заснуть один
и от этого мочится, мочится, мочится, не в постель, а с полчищами сомнений! А мне посмотреть в глаза твои хочется… Хоть тебе до фени всё – ты гений!
*** Милый, крыша моя в отъезде. Осени блоги – жёлтой прессой под ноги. Мы этот мир сотворили Из кривых разноцветных зеркал – неумелые боги!
Мчусь разнузданно в тёмном чужом подъезде писать откровения, чтобы потом хотеть - и бояться быть узнанной.
Я так рада не встретить тебя на улицах, пропитанных смогом осени, где тени карабкаются по стенам, и чья-то «измена» стучится ветками в стёкла,
как нежные молнии пальцев твоих бьют по клавишам сухо и коротко: «Здравствуй», «пока», «спасибо» - чёртов пианист ворда!
На сколько мне километров рвануть в прошлое, в залитую солнцем долину? Изысканность в отношениях сдохла! Скелет «Донжуана» уже в шкафу моей бабушки вонял нафталином. Скажи что-нибудь непошлое, не сказанное для других другими. – Молчишь. В кулаке сердца зажато имя, может, моё? Неплохо!
До свидания…
1. «До свида-ния…» - Не я сказала это. Твой взгляд – как с обрыва шаг, Ты – как из кино, но убитая песня не будет допетой и от этого трудно дышать. Смешно? Мне, и правда, смешно…
2. В декорациях пошлых и плоских Я не буду тебя искать. Полоскать твоим именем рот – не с кем. Я с детским криком бросаюсь в волны воли. А воля – не поле – не выпалишь, не выкосишь, только спросишь: Зачем? За кем? За что?...
3. За руки взявшись, С рюкзаками, В закатанных по колено клешах Бежим босиком в закат По волне-синеве, По зелёной траве… - Научи меня стоять на голове. - Научи меня дышать огнём. - Научи меня ходить конём Сквозь стены, сквозь улицы, сквозь века… …На плече у города-старика мы простились с тобой… - Пока! - Пока!...
На небе ремонт?
Вслед за снежинками-неженками буду падать в твоих глазах, растворяться, смешиваться с метелью, смешить тебя падением вверх, устилать тебе путь, дробя свой век на миллионы сияющих звёздочек, как ты, холодных. Да л