Ночь скрывала между строчек одинокие листочки и руками снегопада расплетала листьев прядь. Я боюсь себе признаться, что мне было 18 и уже ушло то время, когда было 25.
Свет пришил фонарь подъездный на раструбы тротуаров, там, где город мой уездный долго силился понять: как же я могла так просто, на какой-то белый остров, от него, на самом деле, скрыться, спрятаться, сбежать.
Доски стареньких заборов, души ветхих коридоров, где держал лохматый парень трёхколёсного коня. Я не знаю как случилось, только капельки на стёклах мне сказали, что он тоже век скучает без меня.
Там деревья нараспашку носят белые рубашки, там садится в скорый поезд неуклюже пассажир. Жизнь по стрелкам циферблата точно знала - он когда-то переехал незаметно из моей в чужую жизнь.
Ах, собака в подворотне - мой приятель на сегодня. Если б знать, когда вернётся бумеранг ушедших дней. Плащ английского покроя, нас под ним сегодня двое, может быть, хоть на минутку жизнь покажется теплей.
18, 20, 30... С каждым может так случиться. Город старенький, я помню твоих станций огоньки. Иногда подумать жутко: жизнь - одна большая шутка, ну, а правда - это детство, сон у маминой руки.