Она смотрела в апрельское небо и изучала его повадки. Как будто в праздник, горбушка хлеба ей почему-то казалась сладкой. Непреднамеренное проклятье всего того, что с ней происходит. В разбитых туфлях, в старинном платье ну почему же он не уходит?
Она молилась, когда придётся и ей нисколько не стыдно было. Когда улыбка в полоске солнца в её объятья не приходила. Прикосновеньем вспоминала тон недописанного куплета. Казалось, будто она не знала, что наступило сегодня лето.
Она на осень не походила и не искала в ладонях линий. Судьба чертила на них, что было клочком бумажного неба синим. И въелась в души колоколов медь, зима кричала, что он простужен. А он твердил, что, как год назад ведь он скоро будет ей очень нужен.
Она нисколько не постарела, лишь потускнели глаза, но всё же немного сажи, немного мела - и вновь весна холодком по коже. И можно снова с вершины южной лететь на север дорогой давней, а от него ни так много нужно, чтоб как и прежде смотрел в глаза ей.