Это март бесконечен как «Эрудит», Состязание, в котором опять победит, Самый умный худой блондин. Ты – не он. Ты не выспался и не брит, И в меня, как в лучшую из ундин Ты влюблен отчаянно. Это стиль, От которого, знаешь ли, мозг гудит.
У меня и так-то с ним не ахти: По отдельности пыжимся и пыхтим. И не знаем, чего хотим.
От того, хоть и в резвой душе – Бродвей, Хоть и рифмы чернее, стройней, ровней Свежевыщипанных бровей, Все же дышится тяжелей.
От того и корежит, и боль в груди, И болван из глины непобедим, Так и просит, сука : «Споткнись, упади В эти толпы разумных льдин.
Я подыгрываю, а как еще? Коль деньгою желаешь быть угощен, Коли смутно помнишь, что был крещен, И печаль заедаешь густым борщом... Мой запас гениальности истощен, Этот социум высосал все клещом.
Я гляжу на город с тупой тоской, И фальшивым, приторным голоском: «Заходите на www.preispodnyaya.com » . А самой бы – падать в часы песком, Или чтобы пуля прошла виском. Или этой чертовой Полозковой В душу глянуть одним глазком.