Так кажется, будто снег не растает в срок: Продолжит лежать в кювете вчерашней почтой... Но сердце стучится в рёбра набухшей почкой И вновь обрастает сетчатой оболочкой Окрепших за зИму, прочных к излому строк.
Поэтому ты не знаешь еще меня, Бросаешь вдогонку реплику, взгляд циничный... Расколотый лед плывет скорлупой яичной И я, наконец, готова поймать с поличным Себя на мысли, что строки теперь - броня...