Я не владею искусством забыть и бросить. Я обожаю весну, но мне ближе осень. Каждый из нас под кого-то обычно косит. Утро приходит, и даже воды не просит.
Каждый любимый как будто случайный вор мне. Ночь неспроста только письмами память кормит. Я же ее - словами, подачка форме. Утро приходит, и снизу скребется дворник.
Я разучилась думать, мозг просто млеет. Сердце разбито, но в шкафчике нету клея. Как ни крути, батарея всего теплее. Как говорится, не дунешь - к утру истлеет.
Как хорошо невольно побыть трещоткой Что-то болтаешь, а сердце гремит чечеткой. Вечно себя причисляешь селедкой к водке. Утро приходит, и все понимаешь четко.
Эти каракули ты называешь «почерк». Я принимаю дни, сочиняю ночи. И на ладони твоей я ставлю прочерк. Утро придет, даже если совсем не хочешь.