Я по тебе закурила когда-то в марте, надо бы бросить в мае или в июне. Ты не писал мне книг, не искал на карте город, в котором я в этот раз зимую. Я по тебе курю мимо чьей-то школы, мимо чьего-то праздника первых снежных; Дым разъедает сладостные уколы бисера снега, попавшего на одежду; Я по тебе затягиваюсь, и скулы живо твои гранитные представляю, Праздник меня растлел совсем, обманул и больше сюда не сунется, знаю... Знаю. Я по тебе физически - заболела, эта мигрень грозится уйти в холеру. Я и бросать который уж раз хотела... Но оказалось проще забросить Веру. Я про тебя не думаю, не скучаю, я получаю счастье от писем близких, Лишь ненарочно изредка обозначаю новой затяжкой тонких... ванильных... английских. Тлеет последняя... ли? Может быть. И я снова буду тушить её. Буду искать свободы. Я по тебе... Где-то с марта. 2006ого. Надо бы бросить хоть в мае... '10ого года.