Наблюдать, как родного кого-то… Мне не верится, кто там, на фото… Измождённый, в какой-то дерюге, смотришь пусто и шало. А когда-то я руки, руки твои держала… На погосте живых тяжелее стократ: кличем их, слышат мёртвые - эти не слышат. Крест на плечи - и молча стоят… На погосте живых тишина, сколько этих крестов ни руби мы. Что я делать, что делать должна? - На погосте живых мой любимый… Я пришла, ты не видишь, я здесь?! Видят мёртвые - эти не видят. Между нами туманная взвесь… Над чернеющим дёрном, весь в чёрном, и в моей безысходности весь, держишь крест, смотришь пусто и шало. А когда-то, не верится, руки твои… я держала их, Боже, держала! Сколько взгляда хватает - ряды так же молча стоящих, и чёрные по земле их обходят кроты, в этих чащах дозорные… Воронов нет. Не притронутся к падали духа. Только дух здесь и падает глухо, Глуше высохших мёртвых планет… Посадить бы сосну, под сосной будет вскопанный дёрн да скамья. Всё тебе помилее, чем я. Оживёшь - посиди там… со мной.