Помню, она не любила чай, растворимый кофе, расставаться, встречаться… Да похер – она не любила меня. Я в списке ее не-любимых была самой первой. Она была стервой, а я была жертвой. Закономерно, наивной, но верной. Она – моей королевой, и моим чернильным шедевром. Она не любила мой дым, мои пьянки по выходным, и взглядом своим… не помню, кажется, голубым, корила меня за это… Она не любила поэтов. Поэтому каждое лето она избегала ответов. Она не любила запреты, конфеты… Да похер – она не любила меня. Она прогоняла меня из себя, - пинками, слезами, ударами, вроде как мы с ней не пара, мы слишком кажемся странными. Я ей орхидеи с тюльпанами, она мне истерики с драмами… Она не любила шагать по бордюру, литературу, от кашля микстуру, по кафелю с Кафкой с ее фотографией она танцевать не любила. Но, все же, она была милой. Такой непривычно не-зимней, счастливой…