Плачет подводка, стекая в замёрзшие лужи. Плачут деревьев холодные головы-шпили. Это весна, для которой твой голос не нужен. Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле. Черной вуалью вздыхает проснувшийся город. Треском и воем наполнены стоки, канавы - Это весна, пробудившись, почувствует голод И в неокрепшие души насыпет отравы. Рыскает темными улицами-животами В поисках новых несчастных на окнах и крышах. Первые жертвы весны опостылевшей данью - Это мой март, где тебя я уже не увижу. Траурный ветер затихнет к полуночи только. И нараспашку, и шторы забытые штилем... Это, конечно, весна, ну а толку. А толку? - Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле.