Кругом куда ни плюнь - безоблачный июнь. Звенит оса, гундосит шмель, скачет белка на ель. Весь день сулит мигрень жестокая сирень, и в летний сплин вбивает клин беспощадный жасмин.
А автор этих строк, продрыхнув как сурок полдня, сидит и пишет впрок сам себе некролог. Мол, от упадка сил безвременно почил воспевший срам и шрам и молчавший про храм.
Меж тем проклятый зной уж плавит мозг спинной, не говоря про головной, давно больной. И солнца блеск из-за стекла слепит глаза, и жгучий пот бежит среди липких косм на груди.
А наш протагонист, чей путь был столь тернист, знай тянет без альтернатив скорбный свой нарратив. Но, подведя итог, он комкает листок - мол, лучше завтра днем все сначала начнем.
Потом на грудь беря полбанки вискаря, он все твердит себе, что прожил жизнь не зря. Все делал по уму, а под окно к нему жизнь подгоняет полный "МАЗ" фекальных масс. http://hyperionbook.livejournal.com/521279.html