На асфальте кривыми узорами лежат трещины. На моих руках когда-то лежали твои руки, идеально повторяя чужие изгибы. На наших судьбах лежит хромой отпечаток боли, а в наших головах слишком много пыли что бы оставить место для истины. В идеально прозрачной воде (которую я никогда не видел), можно найти отражение своей реальности. Хотя реальность лучше отражается в лужах, что грязью блестят на потрескавшемся солнце. Я смотрел сквозь лужи, ища ответы. Ответов не было. Были лишь твои глаза. Поначалу мне казалось, что они голубые как море, возле которого не спеша, с остановками на перекур, течёт твоя жизнь. Но потом, когда я узнал получше твои горести я увидел с под полуприкрытых век, живой, зеленоватый блеск. Блеск израненной, самолюбивой обиды. Обиды, навечно растекающиеся тонкой полоски губы. Этой шальной, притворно-прекрасной, или прекрасной в своем притворстве, улыбки. Эти губы мне довелось целовать. А эти глаза смотрели на меня, ища следы моего бегства. Бегства от реальности искаженной лужами. На асфальте кривыми узорами лежат трещины. Мои руки тоже потрескались, от сердца и по телу. В этом нет твоей участи. В этом нет ничего, кроме официального подтверждения моей человечности. Люди не поймут. Люди, потому что птицы…