Хочется каких-то ужасно простых вещей: скажем, твоих рецептов соления овощей или там глаженого стопкой белья в комоде... мой кислород оказывается на исходе и это вне компетенции всех врачей.
Хочется глаз, рук и губ - непременно так, в этом порядке. иначе нельзя никак, прикосновений волос к волосам и щеки к щеке, руки упрямо сцепленные в замке, слезы под утро сами текут в подушку. в гладкой картине мира такой косяк.
Кто-то недосмотрел, не закрыл нам газ, не отключил то, что должно, не смог, не спас и теперь как забытые тени меж двух миров мы греем души огнями чужих костров и что тут поделаешь? только писать про нас...
В словах можно жить, ворошить бесконечное ты, и пальцами челку крутить, и - плевать на мечты - молчать, говорить, ставить кофе, курить и реветь в мечтах ты не больше чем с детства знакомый медвдь и пачкая плюш от смешения туши и слез упрямо твердить что мне вобщем плевать на цветы...
А хочется, знаешь, ужасно простых вещей: под вечер упрямого звона твоих ключей и скрежет метала в усталом моем замке и руки на шее, а может рука в руке...
Но ты мне не даришь цветы, упрямо кусаешь губы, и вечером пишешь обиженно чушь в дневнике.