На дворе июль, Но снова снег под ногами. Кто-то боится стать моногамным, Кто-то – пьяным. А понту плакать, будто бы ты не Обама? Без панамы прочитаю свой стих-пропаганду. Бандан давно не видел, все сейчас идут на стиле. Боятся быть не модными, не боятся быть зомбированными. Стих – не крылья Гавриила, Но чему-то учит, Может не тебя. Но не боюсь я быть замученным. Прокручивать те плёнки в голове с сеном и иголкой. Колкой заготовкой перед работой в келье. Лежебока.
Смысл не пропал, Как ты, наверное, желал. В эпитетах, метафорах За 12 дней пропах. Мой крах – это когда мой прах развеют по ветру. На душевное состояние мне как-то похуй. Смотри не перегрузи свою кабину От потока этакой информации ты можешь сгинуть. Спасибо автотранспорту: я не забыл, какой я есть. Июль на дворе, я снова записал вам песню.
Даа, бояться всего уже стало модно. Этих фобий, как насекомых, уже много. Для меня она одна – быть заживо погребённым. Знакомьтесь, меня зовут Мартин Колфилд.