Мартинко Кинкаш - Поэт | Текст песни

• Тексты песен
• Мартинко Кинкаш
• Поэт

Я чернила поэта, никак не его рука.
Я бумага его, которую он скомкав,
Кинул в урну. Забыл. Начал новый лист.
А я только что бывший мараным, снова чист.

Я не пачкаю руки об эти его слова.
Его прозу, очерки, строки из дневника.
Не мое. Я пытался, писал, но не сотворил.
Из двоих, явно только один одаренный был.

Из двоих, явно только один голубых кровей,
А второй, то бишь я, не достоин его идей.
Не достоин иметь как и он полноценных прав
На свое. Свое тело, которое он стремглав,

Резервирует напрочь отбросив мой интерес.
Мое слово когда он при деле теряет вес.
Мое слово пустейший звук когда он творит.
Да и толку ему говорить он всегда молчит.

Он поэт, а не я, это слишком не мой типаж.
Всего навсего к телу приставленный верный паж.
Может страж, или в небо воздетый могучий меч.
Не рука. Инструмент, дабы ваши сердца рассечь.

Хлынет кровь и умоет мое с ним, одно лицо.
Вам то что? Вы не цените этот живой поток!
А для нас этот жар словно угли холодным днем.
Собрая руками их сам становлюсь углем.

Угольком. И опять же в истертых его руках.
Не владею давно собой, но не чую страх.
Пусть он пишет свои картины одной строкой.
Пусть сотрет меня до основания с головой.

Пусть я сажей улягусь словами в его дневник.
Я умолкну, исчезну. Исчезнет и мой двойник.
Не умрем, будем живы но не дышать.
Оживать. С каждой строчкой прочитанной воскресать.

Но пока я дышу. Он придумает - я пишу.
Он вдыхает по больше воздуха - я прочту.
Кто из нас просто дубликат, кто оригинал?
Даже если б знал, то уверенно не сказал.
Кто из нас только что читал

Мартинко Кинкаш еще тексты