Что нам осталось от моря? - Камни на берегу. Что нам осталось от солнца? - Выжженная трава. Что нам осталось от неба? - Рвущий мир горизонт. Что нам осталось от песни? - Слова... Лютню ли в руки - струны рвут безумные пальцы. Кисть ли к холсту, ластясь, - выцветет серым краска. Станет немой Песня, Книга слепой станет, С губ остывающей кровью - мертвая сказка.
Зеркало мо'е сер'ебряное - т'ысяча осколков по мир'ам. Тр'епетной пичугою подстр'еленной м'ир в моих лад'онях умир'ал. В к'аждом оск'олке - б'оль п'амятью горькой терз'ает душу. В к'аждом оск'олке - взгл'яд р'ежет безмолвьем: "Смотр'и и слушай! Сл'ушай..."
Озеро мое хрустальное все травой забвенья поросло. Дым кострищ да песни погребальные ветром из долины принесло. В каждой дождинке - свет: звездами плачет небо слепое. В каждой травинке - соль: вскормлены травы слезами и болью, и кровью.
Зеркало мое серебряное - не сыскать осколков, не собрать. Смерть не разменяют на бессмертие те, кто научился умирать. В каждом осколке - жизнь пылью серебряной по вселенной. В каждом осколке - смерть: канут в забвенье тенью легенды. Прощайте...