Моя душа стала жити окремо. Блукати світами та лиш зрідка вертатися. І лиш в одному так хотіла зостатися, Що над іншим зненавиділа небо. Їй у тілі, в’язниці самотності, стало так темно. Так бридко, болюче, нестерпно і тісно, Що забажала матеріалізуватися в місто: Втопитися, чи бути переїханою метрополітеном. Чиясь верховна рука любов дозувати не стала. Відміряла все, що було, немов обділити боялась. А потім собі так зневажливо посміхалась: «Ну що, вдоволена? Живи як хотіла». Певна була, що мене розтоптала. Накрила собою, звеличила і стерла у прах. Що ж, трохи було. Все було, але тільки не страх. У його руках сотні років тремтіла б. У його руках сотні років боліла б. І байдуже, що люди не живуть стільки. Я б крізь смерть прокралась навшпиньки… Моя душа стала жити окремо. Іноді вона ходить тебе роздягати, Як не втримують її людські грати – Тіло, що дається істоті даремно. Вона ходить до тебе кохатися. І дивитися, як ти спиш. Як у снах пролітає Париж… І як суджено ночі урватися. А вона б ще вічність дивилась на тінь. У темряві львівських нічних мерехтінь…