На пальцах воск, огонь в печи. Тоскливый взгляд,тепло по венам. И рана белым кровоточит, А на столе пиво с шапкой пенной. Он создал этот мёртвый мир - Творец прекрасного уродства. Фигуры свой пируют пир, Кичась поддельным превосходством.
Доколь тепло в гостях у лжи, Вокруг шедевры создаются, И восковой ручей бежит, И реки восковые льются. Палач, убийца и герой, Он как живой, лишь обездвижен. Высок слуга, не высок король - Уродлив, немощен, унижен.
Припев: тот же
Закрыт музей, спит мастер в нём Среди фигур, своих творений. В глубокой тьме, в ночи и днём. Под шёпот Мглы стихотворений. А Дом живёт в лесной глуши, Прожил эпоху революций. И восковой ручей бежит, И реки восковые льются...