Вот осень наступит — придут дожди. И я снова начну писать тебе письма. Твой адрес утерян, но это не важно. Аристократу, чьё имя, чей титул… А пока я смотрю, как играют в песке. Как совершается жизненный подвиг. Это прекрасно, что на волоске. Ходит, чьё имя, чей титул. Наследный принц смерти. Вот осень наступит — придут дожди. Я слышу голоса, они твердят мне: «Жди». Как всегда неизбежна, нелепа, глупа. В этом согнутом теле судьба человека. А тело будет убито бледным рассветом. Кольцами круга, ценою нуля. И останется в воздухе тихое эхо: «Да — это я… Да — это я. Наследный принц смерти».