Я вырос на изломе в умирающей стране. Да, я всего лишь мертвец, бредущий в темноте. И это мне вогнали в сердце отравленный стилет лет. И это там, в музее, для показа мой скелет. И пробираясь в глубине, там, в звенящей тишине. И зарываясь в куртку от внутреннего холода. Я смотрю на то, что зелено и молодо. И снова, снова улыбаюсь во сне.