мы не поняли о чем нам пели моррисон летов старков финский залив красное вино стены панельных домой первая любовь последняя любовь средняя любовь темные платформы дорожное полотно поезд несет тебя в глубь ночной пустоты а пустота это ты
поколение плачет по смерти девида боуи поколение платить в баре маминой картой одинокие как июльский рассвет тупые как русский стритвир мы не нужны этому миру и нам не нужен этот мир
Мы будем жить, пока ньювэйвы и шугейзы не заменят В нашем плейлисте песни Гражданской Обороны. Будем жить, пока мечта не постареет И мы не начнём вешать тёмные шторы на своих балконах.
Пока нам нравятся тупые клёвые истории, И нет желания всё бросить и залечь на дно. Пока соседка сверху так лихо стонет. А фоном вопли среди ночи под каждым окном.
А фоном те, кто любит оставаться в стороне, А фоном те, кто делит всё вокруг на за и против. Ты только не забудь подкинуть хоть пару монет Старику с аккордеоном в затэганном переходе.
Мы залезаем в последний состав. Мы - Джон Траволта и Ума Турман в танце, А пьяный мастер накидался неспроста. Он предлогает нам остаться. Нам остаться
Там, где толпы укутанных в серые стены, толпы кормящих кота трижды в день, Толпы влезающих вечно в долги видят в прохожих только врагов. Но иногда я встречаю своих. Их выдают сотни глупых идей, Мешки под глазами, улыбки нахальные, запах спирта за пару шагов.
На наших кухнях горы немытой посуды, окурки в бокале вина, Старые фильмы о том, что же делать, когда уже делать нечего. Мы хотим, чтобы все прогорали, а после был быстрый короткий финал. Но в доме, где спутаны пальцы и волосы лезут в рот мы будем жить вечно.