Все начиналось просто: Граф опустил ладони на карту - Реками стали вены, Впали вены в моря, В кузнице пахло небом, Искорки бились в кожаный фартук, Ехал Пятьсот Веселый Поперек сентября... Девочка, зря ты плачешь - здесь в сентябре без этого сыро, Там, куда Граф твой едет, вовсе уж ни к чему. Правило мыльных опер - жалкий эрзац для третьего мира, Только Пятьсот Веселый нынче нужен ему. Хоп!
Ветер метет перроны, поезд отходит через минуту, Точно по расписанью - хули ж им, поездам. В грустный мотив разлуки что-то еще вплетается, будто Пуля в аккордеоне катится по ладам. И вот ты одна под крышей, свечи сгорели, сердце разбито, Что-то уж больно долго Граф тебе не звонит. Только Пятьсот Веселый, шаткий от контрабандного спирта, Знает к нему дорогу - этим и знаменит. Хоп!
На рубеже столетий всё в ожидании, чет или нечет, И Граф твой не хуже прочих знает, как грань тонка, Что-то ему обломно - водка не в кайф, и бабы не лечат - Мечется волком в клетке, ждет твоего звонка. Верь в то, что всё, как надо, нынче судьба к нему благосклонна, Нынче портянки в клетку, устрицы на обед, Под акварельным небом, сидя на палубе бателона, Пьет золотое пиво, думает о тебе. Хоп!
Девочка, ждать готовься - вряд ли разлука кончится скоро, Вряд ли отпустит Графа певчий гравий дорог, Ты открываешь карту, и вслед за беспечной птичкой курсора Шаткий Пятьсот Веселый движется поперек. Ты не кляни разлуку - мир без разлуки неинтересен, Брось отмечать недели, вытри слезы и жди, Верь в то, что ваша встреча - сказка всех сказок, песня всех песен, Новый мотив разлуки - все еще впереди. Хоп!