Бутылка минералки. И над--- в душном поезде. Проводник приносит чай. Я уже и забыл, как заказывал. "Садись, - говорю, - сыграем в карты. Можно и того разложить. Он спешит. Говорит: "Мадемуазель в конце вагона умудрилась порвать постельное белье". Уходит. Она, наверное, из тех дам эксцентричных, что при встрече мне скажут: "О боже, это вы пишете тексты для Меланхолии Джазового Минора?" И гнездится: "Разрешите перед вами раздеться". На утро у меня са---- бок, и укусы на шее. Вот курва! Мне же выступать через пару часов. Снимает, как рукой, мой сон. Вот и приехали. Проводнику кидаю монетку. Он помогает стащить мой чемодан на платформу. Проводник говорит: "В нашем городе вы местный герой, как Пьеро". Мастер чесать языком о перрон. "Заходите еще, как будет время". Машу ему рукой, что поеду назад обязательно в том же вагоне. Чай недопитый оставил на подоконнике, не серчай. По-всюду куются какие-то путаны за двести в час. Им всем отказом отвечаю. А нет. Это же просто таксисты. "Нет, спасибо. Я на метро". На часах пол шестого. Ощущаю себя микробом. В этом огромном городе. В его организме я лишний. Плюс приперся в этот храм со своим талмудом, или уставом. Я стал мудрым, но в дороге немного устал. Ныряю в подземку. Минералка закончилась. Сушит горло. Везде сонные мухи спешат по кормушкам. Пересаживаюсь на синюю линию. слушаю музыку. ------------------- А мы ведь тоже могли быть и стать такими, и петь про любовь. А вместо этого читаем стихи про другое, самое грязное, что есть в обществе. Плюс скрываем нарывы пороков. Выхожу из метро. "200 в час, мужчина, не дорого". Сонно отмахиваюсь, с жестом не добрым. Чуму на оба ваших дома и этот притон. Заходите, когда меня нет дома.