Я скажу, почему людям нравятся мои стихи. Каждый из них видит в этих стихах себя. Вот скажи... Разве тебе не делали больно? Не били словами? Разве тебя никто не предавал? То-то же... И ты был в моей шкуре. И каждый из вас. Только по-своему. По особенному. Кто-то может втереться в доверие. Забыть про вражду. Забыть как это, чувствовать себя разобранным. Я сегодня буду читать стихи на квартирнике. Для себя. Но и для всех. Про меня и вас тоже. Взглядов восторженных я не желал. Ну и что же? Теперь мы все одна большая семья. Мои стихи когда-то ведь были добрыми. А сейчас в них боли больше, чем в клинике для душевнобольных. Я вклинивался к вам в головы своим голосом. Я даю вам забыть о боли той... Ведь мы все так похожи. Разве вас не предавала тот, кому верили? Разве не лгали в лицо, едко спамя с улыбкой, все очень зыбко. Все очень наигранно. Очень фальшиво. Наивно я верил всем. И тебе я наивно верил..., Моя Меланхолия...