Яу, сколько написано песен? Но похуй, будет игнор. Мой мир почти уже треснул, и я опять обречён. На неудачи, но всё же, строчу вам новый альбом. Подгоны брата, от брата, загоняет ночью в гавно.
И что бы сейчас не случилось, я полюбил это дерьмо. Пишу без причины вернуться, просто так просит нутро. Там кто-то типо оценит, бля заебца, удивлён. Иди ты нахуй ублюдак и так убитый в хламьё.
И если ты просишь песен, то это только дурдом. А мне срать так на это, лирика, лирика, это моё. Кто-то раскачивал залы, пока я стонал в микрофон. Просил всё время вернуться, но динамо случилось пасмурным днём.
Это моё и мне похуй на это. Похуй на стиль, ломаю систему. Нету запрета, что вы как дети? Лирика, лирика, точно не гетто.
Нету секрета, по жилам неон а не кровь. Я продал душу дьяволу, убившись этим дерьмом.
Похуй закосы, похуй на лето. Похуй на стиль, мне похуй на гетто. Лирика, лирика, словно система. Нутро задевает, и похуй на это.