Ночь за окном, черный проем Будто бы кистью намечен. Кружится дом в вальсе с дождем В ритме мерцающих свечек. В небе луна. В доме одна, С верой в единственный случай, Плачет и смотрит сквозь ливень без сна Мышь, что не станет летучей.
Шерстке сродни - серые дни, Плед из линялого пуха. Гнет свою линию едкая гниль, В девочке зреет старуха. Что же еще? Ведь выписан счет - Выпал билет невезучий. Только тихонько о небе поет Мышь, что не станет летучей.
Ей говорят: все это яд, В норке теплее и суше - Складывать в ящички жизни уклад Важно и нужно к тому же. Слушает всех, верит в успех, Но только рассеятся тучи, Каждою клеточкой тянется вверх Мышь, что не станет летучей.
Броситься вон, в темень как в сон - Лес распахнет ей объятья. От осуждающе ждущих окон, В поисках странного счастья! Вешняя мгла вдруг замерла, Радуга встала над кручей... Когда в небо взлетела, легка и светла, Мышка, что стала летучей. В небо взлетела, легка и светла, Мышка, что стала летучей.