Невозможно представить тебя стариком, ливерпулец, Ты на пуле из кольта опять улетаешь туда, Где клеши битломанов метут сор исхоженных улиц И подключены к нашим ушам гитар провода.
И приклеенный к стенке в стране, где стреляли почаще, Чем в тебя, когда рожь созревает над пропастью вдруг, Ты в свинцовой своей субмарине куда-то летящий, Нам вращаешь опять заржавевшие лопасти, друг.
Но ты падаешь всё же опять у Отеля «Дакота», Не дожив лет до ста-«популярней Христа», Но и Чепмену тоже нужна эта слава на кой-то, Своим выстрелом остановил битломанов сердца.
Эти люди над пропастью - мы, ну а время – обрывом, Ты стоишь, ливерпулец, и пули тебе - не беда. Пропоёт «let it be» одинокий МакКартни с надрывом. Ты - ушел. Навсегда. И уже не вернешся сюда.