Дождь за окном стучит, Как очумелый шаман в бубен. Захлебнись изобилием причин, За что мы так себя любим…
В заключеньи свободы слова ты Не найдешь свой якорь, чтоб встать на рейд. А кругом скупые на Правду фантомные рты Интерпретируют любой выход в «lich-gate».
И нет спасенья от их назойливой болтовни Ищущему покой, ждущему тишины…
Был ледяной, да растаял вдруг, Растёкшись по щелям в полу затопил соседей собой. Когда вся жизнь, как мыло из рук, - Это ли называется тишиной?..
И нет спасенья, ибо от себя не уйти – От жизни по глупости, от крови по совести.