Мне кажется порою, Что так глупо. Пытаться пересилить боль, судьбою Прикрывая праведный и чистый путь ко дну. Я не оправдываю убийцу себя, Что с душой попрощался недавно. Но, может, в его венах взыграла весна, Что он выпустить решил, к себе нещадно, На радость, на потеху, для других, Совсем немного тёплой, сладкой муки, Но вырвалось больше нормы в стандартах, И умер он. Похолодели руки. Так вот, его я, кажется, пойму Только тогда, когда в моей ладони Все бабочки, вперёд по животу, Сойдутся. И я, превзнимагая агонию, Достану нож холодный из груди напротив И без зазрения совести, что силы есть, Воткну его поглубже в руку, горячей кровью всё окропив. Чтоб уйти, сохраняя последнюю честь.