На часах пять пятнадцать утра, Ты сидишь, до безумия устало. Тихо ждёшь, что твоя мечта Снизойдет, отогнув одеяло. Что придёт, и без стука в дверь, Ведь ключи у него давно, Скажет чуть слышно: \"Поверь, Я был у друга у своего\" А ты будешь рад и тому, Ты обнимешь его, почти плача От того... От того... Потому, Что повернулась к тебе хоть сегодня удача: Хоть вернулся сегодня домой. Хоть сейчас не оставил без веры, Будто он только твой, только твой!... Но, как уже знаешь, боль не имеет меры. Не пришёл он сегодня опять И ты, едва что дыша от обиды, Не желаешь больше позволять ему играть С сердцем твоим, что горит огнём Немезиды. Будто ты, ах, одомашненный пёс, Будешь мстить, красоту проклиная. Да... Скорей развеется дым твоих мутных грёз, Где ты, после ночи, его прижимая К себе без обиды и зла Отпустишь, безвольно на шаг отступив. Ведь, знаешь же, он не твоя судьба, Не сможешь спасти его, от черни сокрыв. А пока что всего того нет. И его нет, заблушдего в ночи. И опять, поджигая фетиль сигарет, Что-то тихо под нос ты бормочешь. Ах, да, ты же терпеть их не можешь. Но сейчас, давясь через раз, Ты отвратный дым через рот выдыхаешь, Оголтело и пьяно смеясь.