За Третьим Рейхом Третий Рим уходят в воды тихой Леты. Ещё мы дышим, говорим, его наивные поэты, ещё зовём своих Богов, чьи имена уже забыли, но, растеряв значенье слов, одной ногой уже в могиле. Сеётся зверь, оскаля пасть. И что ж не рассмеяться? Слабы ж: Как ни суббота, так напасть - нечистая справляет шабаш, а над раздробленной страной пылают зарева пожарищ, и мой народ глухонемой, не господин и не товарищ, свой рабский срам слегка прикрыв лукаво-ярким триколором, ждёт верной казни, еле жив, не обижаясь приговором. За Третьим Рейхом Третий Рим уходят в воды тихой Леты. Но всё ж мы дышим, говорим, его бесплодные поэты.