Я молюсь за того, кто слеп, И не хочет идти вперёд. Этот кто-то совсем нелеп, Этот кто-то совсем не тот. И не с теми, не там, не так… Он порочно и крепко влип, В его сердце такой бардак – Бесконечная прорва лиц.
Ему, в общем-то, что метель, Что горящий июньский пух – Бесполезная канитель. Он безбожен, красив и глух. В его сердце такая боль От невысказанных дилемм. Идеальный и пьяный в ноль, Он, к тому же, ещё и нем.
Он безвыходен, слаб и пуст. Он без пола и без корней. Его алых, холодных уст Я хочу с каждым днём сильней. Я люблю его, не таясь, Нараспашку. Сильней, чем мать. Он бросает своих, шутя, Ему, в общем-то, наплевать.
Он слепой, хотя рядом свет. Он глухой посреди молитв. Добрых слов в его сердце нет, А недобрые – хуже бритв. Только я всё равно молюсь, Свои крылья пред ним сложив. Он бездушен, жесток – но пусть… Пусть он будет хотя бы жив!