Многоточие, двоеточие, точка. Так всё и кончается, но про это не напишут поэты - им влом. Не расскажут газеты, игреки, мама с папой, и вот я словами прокусываю персиковые губы, а внутри уже дует, там простуда на сердце не заживающем. Твоё тепло, моё холодно. Но обо всём на свете не напишешь льдистыми пальцами, не ответишь на вопросы где и почему. Не наречия ведь, не вечен ведь. Может, для кого-то и правда весело ждать, нажимать на кнопки, искать друг друга по резусам, порезам, по одиночеству в глазах, в кайф цветочки, я, завязочки из рук, разговоры до полтретьего. Мне - нет. Меня нет. Пауза затянулась сигаретой, и серым домам понравился мой загар, бархатные шторы закатов, дымчатые рёбра людей, которым верила. Непросто было смять память, но и это прошло. На этих рисунках, в запёкшемся сердце больше нельзя найти цветы и цвета у меня внутри комнаты и нечем заняться. Выйди, подыши. Ну и что, что большой город - места всё меньше.