Искал свой рай в этих строках.И был им парализован.Под вечер маты из окон.Закройте дверь на засовы.Смотри,горят эти строфы.И сей обряд- катастрофа.Если мелочи нет- в карман полезу за словом.Я снова скованный,сотканный,ноги на вату похожи и угловата вся рожа,меня как будто бы прокляли.Мой подъезд как сайлент хилл.В нем алкоголь - слуга веры.Соседи варят морфин,рядом коты ссут под двери.Мы дома на три недели,на деле лишь чепуху мелем,шучу,но не Керри,пардон,
Гуру Песен