Непонятный озноб настигает при мысли о том, что не виделись мы неземное количество лет. Я архивы души волочу с непосильным трудом, а они,будто камни,меня наклоняют к земле.
Как ты там и кого провожаешь сквозь ночи домой (в мир,где воют ветра и мигает унылый фонарь), до подъездных ступенек,идущий наверх по кривой...
Как мне жаль одного - ничего мне свете не жаль.
Ты другим стал,а я ,как и прежде, боюсь новизны, как и прежде, являюсь приманкой для тысячи бед. Мы - растаявший снег прошлогодней холодной весны. И Васильев действительно прав в том,что выхода нет.