Вечер, старик в пиджаке заношенном, курит закаты один за другим, так выпуская сиреневый дым, как отпускают прошлое.
В нем он небритым рассветом был, кружками пил июль, не замечая солнечных крыл, что подхватили его, словно нуль, в центре которого – целая даль, юности новой знак…
И что с того, что потом на плечах вместо крыл вырастает вечера тертый пиджак?