Расскажи мне, сколько ты без меня ловила звезд? Сколько дней прошло с нашей встречи? Не помнишь? Раньше как было, главное, чтобы мы не всерьез убегали из дома. А теперь у меня на ладонях ты тонешь.
Беспокойство – туманом. Провожай да не прощайся. Приходи хоть на чай, расстоянье руками обнять, да остаться. А сколько пряников было съедено? Настроение – дождь. Ведь теперь в каждом доме, в каждой забытой ногами квартире, я – гость.
Просто гость.
Просто незваный гость.
Мы превращаемся в самых обычных людей. Я больше не бегаю с палкой во дворе, претворяясь, что это меч, которым можно нанести сильнейшие из увечий.
Или убить.
Как это делаем мы, прямо сейчас.
Достаточно просто кого-то любить, держа его на тонкой нити, протянутой у вас между глаз. Расстояние. Не верите?
Тогда сами его протяните.
Достаточно просто найти своего Лиса и приручить его, спустя годы забыв. В этом и состоит эта интрига. Мы все становимся самыми обычными людьми, которые даже не прочтут этот стих.
Больше не срываем деньги с деревьев, я пытался, обычные люди не принимают листья в банках. Думали, что становимся с годами умнее, но на самом деле, лишь увеличиваем ширину нашего шага.
Так быстрее стать в очередь.
Забыли, как строить песочные замки, привыкли лишь рушить. Обычные люди не носят одежку на изнанку. Детям плевать. Они не понимают их побрякушек.
Больше не прыгаем в лужи, мама больше не дает по попе. И на вопрос: «ты куришь?», отвечаешь, что нет, а впрочем, ты даже не против.
И спустя годы, когда ты поймешь, что был не таким, каким сам хотел. Когда все идеи, что ты сотворить не успел канут в лету, на могиле останется надпись:
«Он был ребенком, маленьким человечком. Умер самым обычным человеком».