Они жили в эпоху длинных волос И плотно забитых травой папирос, И грязные вокзалы чужих городов Были для них ближе отчих домов.
И каждый из них видел сладкие сны, И каждый из них видел мир без войны, И Битлы играли для них роль богов, И в каждом аккорде для них пела любовь.
Они создали свой идиллический мир, И он был крепким и чистым, как спирт, И вечность стала для них так ясна, Ведь после лета снова начиналась весна.
Но мир был утопией, он был островом грез, И реальность залила его морем слез, И на все это время имело свой взгляд, И они понимали, что нет дороги назад…
И вот… Дети романтиков – мы. Наша жизнь течет от войны до тюрьмы. Мы – ублюдки и сволочи, наша мысль – это яд, И наш лозунг по жизни – «Кто не с нами, тот – гад».
И мы не думаем, кто такой Лев Толстой, Когда кормим вены острой иглой, И все потеряв, ничего не нашли мы взамен, И мы ищем спасенье среди голых стен.
И мы не умеем нюхать цветы, Когда нас пинают ногами менты, И мы знаем, что кто сильней, тот и прав, И что выжить нельзя, ничего не украв.
И если нас породила любовь, То почему мы похожи на бешеных псов? И если мы такие сейчас, То кто тогда будет после нас?..