Винты хватают воздух, словно руки, Выбрасывая пыль назад и вбок. И нервы, как натянутые луки, И лётчик-командир, как царь и Бог. Летят по сторонам песок и иней, Суглинка обнажая естество. В который раз с белёсою пустыней Играем в кошки-мышки - кто кого.
Вот озера надорванная плёнка, И чёрного скелет наливника, По левому борту летит \"зелёнка\", А в ней, быть может, \"духи\" с ЗРК. По правому борту синеют горы, Под дымкой, как под газовым шарфом. Но руки, натыкаясь на затворы, Напоминают - это только фон.
Летят в иллюминаторах сюжеты, Как будто в телевизоре, гурьбой, А впереди, уж недалёко где-то, Нас ждёт ещё не начавшийся бой. И кажется в мелькании картинок, Что вертолёт грохочущий завис, И мчит на нас война неотвратимо, И трассерами манит сверху вниз.
Здесь измерения не те, Здесь всё быстрее и опасней. Полёт на малой высоте... Что может быть его пристрастней?..