Позавчера в наши уши впивалось басовое "соль-си-ми", Я был недостроенным бригом, опасно скрипел каркас. И дым ложился на плечи, свиваясь тугими кольцами, И мы в него погружались, а он погружался в нас.
А вот сейчас - борт упруг, и трюмы забиты грузами, И солнце звонко отскакивает от сияющего гвоздя. Гитара играет сегодня только такую музыку, Которую хочешь - не хочешь, а не записать нельзя.
Ура счастливой поре, природа играет циркулем, И тычет иголкой в сердце, тебя замыкая в круг. А я ухожу в закат, и компас сверкает цифрами, Так ярко, что мне уже кажется, что бриг мой плывет на юг.