Не надо писать кипятком При каждой нашей встрече, Вилять обрубленным хвостом, От радости визжа. Я понимаю, я — талант. Я — гений. Я — предтеча! Но я ведь тоже человек — Наивная душа.
Вполне возможно и ко мне Когда-нибудь под вечер В окошко постучится смерть — Моя вторая жизнь, И скажет: «Здравствуй, мой талант, Мой гений, мой предтеча! На сборы — ровно пять минут, Тебя там заждались».
Я знаю, вам будет меня не хватать, Когда в мир отбуду я лучший, Что будете вы вечера коротать В компаниях пьяных и скучных.
Меня похоронят над тихой рекой, Не как пахана, но солидно. Но всё это, мой друг, ещё далеко. Ты спросишь с надеждой: «А как далеко?» (Я знаю, вам будет обидно), Отвечу: «Отсюда не видно».