Мы прах. Мы явный прах. В буквальном смысле пыль земли, а также след в пыли. Мы мел руин, щепа сухих древес, морской песок и след в песке, утиль музеев и настенный мох пещер. Мы алебастр, и тальк. И та мука, что лик паяца белит. И опилки закулисных стойл. А также прочий арсенал сыпучей всячины, без коей шапито не шапито. Мы несомненный прах. Мы порох, что столетьями лежит себе и ждет ну, разве что случайности, поскольку в тайники, где спрятан он, ни светлый эльф, ни черный гном пути не сыщет. Мы нагар и накипь. Зола и сажа мастерских. Густой на гробовой плите нарост, налет, убрав его, прочтешь слова: навек, навек, навек ушла, ушла, ушла любовь, любовь, любовь. Мы несравненный прах. Мы важный пепел, знатная руда. Какой, не правда ли, высокий стиль? Мы пыль, но если мы не соль земли, то кто же соль земли?