Любовь, как истина, темна и, как полынь, горька. И соль всё солонее с каждым пудом. Пора менять пейзаж. Нельзя же быть верблюдом весь век, ad finem, до последнего «аминь».
Конца не будет череде учёных книг. Словарь в пустыне - невеликая подмога. Блажен, кто духом твёрд и в истину проник. Но истин много, много...
Порой Фортуна предо мною, как во сне, встаёт - и вижу, что глаза её незрячи. Дразня обилием, из года в год богаче, её сокровища подмигивают мне.
Краду!.. В наш век один ленивый не крадёт. Беру запретный плод и звонкую монету. Слепа судьба и даже ухом не ведёт. Но счастья нету, нету...
«Воспрянь, - внушает мне мой ангел-проводник, - Терпи, полынь пройдёт, начнутся цикламены. Равно полезен мёд любви и яд измены тому, кто духом твёрд и в истину проник».
«Ты прав, - киваю я, - измена пустяки. Любовь важней, но и она трудов не стоит...» И взор мой весел, и стопы мои легки. Но сердце ноет, ноет...