Нас выдумал писатель нетрезвой головой. Нас вылепил ваятель нелегкою рукой. Нас создал увлеченный фантаст-мастеровой. Какой-то обреченный придумал нас с тобой.
Но замыслы угрюмы ненастоящих дел, И тот, кто нас придумал, не все предусмотрел, И в горле застревает несказанная лесть... Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад, О нас, ненастоящих, поэмы сочинят. Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад, Потомки не поверят и в фальши обвинят.
Имели мы любимых - но после, осмелев, И их сочтут за мнимых и выдадут за блеф. Так пусть не остывает поруганная честь... Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
Но, может быть, мы сами придумали себе Прожить под небесами в придуманной судьбе? И наш настрой развинчен, непрочен наш уют, И как живем мы нынче - так нынче не живут.
Пускай враги ликуют - нам некого винить: Мы сами жизнь такую сумели сочинить. Разносится в эфире придуманный куплет... Нас много в этом мире, но нас на свете нет.