Что за недуг. Прямо беда. Что-то не так с левым виском. То ли зовут Бог весть куда. То ли звонят Бог весть по ком. И не понять - что за звонком. Ноет в виске влажный мотив. Прямо романс «Пара гнедых». Та же слеза, тот же надрыв. Словно и лет нет прожитых. Были и нет. Кто помнит их?
Словно и тех нет городов, где тосковал, но ночевал. Словно опять завтра готов то завершить, что затевал. Словно и жить не начинал. Детское желанье удачи, вожделенье мотылька. Между тем окрест - и холодный плеск, и последняя река... вода...
А по воде - вроде паром тяжко идёт с той стороны. Что там за ним? Кто там на нём? Слышит ли он зов глубины? Ветер силён. Волны темны. Здесь, возле волн и тростника, грея висок левой рукой, долго ль мне ждать, сладит пока тяжкий паром с тёмной рекой? Зато потом - вечный покой.