Мир состоит, как из частей, из пропастей. Мир ненасытен, как Кащей, и ждёт смертей. Несёт он тьмы очередей всё под уклон, и под ногами у людей трещит бетон.
Как оголённый автотрек, где, взяв разбег, автомобиль, как человек, ногами вверх, - не вышло сальто, он убит, блестящ и юн, и вверх колесами летит в ряды трибун.
И люди жмутся на верха, боясь греха, и стёкол сыплется труха и потроха - а он улыбкой воссиял, от крови ал, как будто рад, что в пропасть пал, что проиграл.
Не просто тяга к нервным снам, не просто стресс, не правит мозгом наркоман - им правит бес, так лучше сжечь себя посметь, чем льдом постыть, и лучше медленная смерть, чем долгий стыд.
Так будь ты мальчик или ас - кидайся с трасс, в последний раз в последний час ответив "Пас!", и если сам себя не спас, о человек, записан кровью твой рассказ на автотрек!
А если смерть отдалена - не укротишь, а если слаб - то и до дна не долетишь, но коли помыслы чисты - сожги мосты, и харакири высоты заслужишь ты.
Узнаешь, вправду ль так высок тот небоскрёб, когда крупинками песок вопьётся в лоб, и мысль ударится в висок, как будто стон: "Откуда взялся здесь песок - ведь здесь бетон?!"
Клейми наркотики - но гладь не нам под стать, не поспешить, не опоздать, не обладать, так падай, падай, вверх лицом, душою вниз - быть может, миг перед концом длинней, чем жизнь.