Чтоб я так жил. Письменность ни к чему, корифеи слога сплошь самозванцы. Шекспир мираж. Пушкин негр. С пелёнок буквы вели меня, хотя и прямо, но мимо.
Мама, отучи ребенка плакать, ударяясь о дорогу, а потом уже, конечно, покупай велосипед на именины в сорок лет.
Во сне всю ночь видел деньги. Протёр глаза. Глянул - нету. Опять под музыку спал не ту. Поосторожней. Не мальчик.
Мама, научи ребенка плавать или, что ли, не дышать, пока не надо, а потом уже расстёгивай карман и покупай катамаран.
В саду черешня, в роду родня. Космос в придачу к метрике от забора и вон дотуда. Того желали вы или как, вас, дорогие дети, никто не спросит ни до, ни позже. Не любишь двигаться - не люби. Ложись и думай. - Не лягу!
Что бы я ни выдумал, чего бы ни надумал я, а денег не прибудет у меня, определённо, никогда, а вот убудет, это да.
Всё зло от музыки, всё она. Знал бы, что в ней отрава, давно оглох бы на оба уха. Порой, задумавшись, подпоёшь. После сидишь неделю, полощешь горло, обняв черешню. На днях игрушечный взял пугач, приставил к сердцу и щёлкнул. Мимо.
Мама, ты как хочешь, а ребенка не научишь ты летать, бери последнее со счёта и как хочешь поступай, но самолёт не покупай.