Мало ли чем представлялся и что означал Твой золотой с бубенцами костюм маскарадный - В годы, когда италийский простор виноградный Звонкие дали тебе, чужаку, обещал...
Ведь не вышло, и музыка не помогла. Небо поникло, померкло. Дорога размокла. Даль отзвенела и, сделавшись близкою, смолкла... смолкла - И оказалась не сказкой, а тем, чем была.
Мало ли что под руками твоими поет - Скрипка, гитара, волынка, шарманка, челеста... Время глядит на тебя, как на ровное место, Будто бы вовсе не видит. Но в срок призовет.
Ворожишь ли, в алмаз претворяя графит, Или чудишь, бубенцы пришивая к одежде, - В срок призовет тебя время; вот разве что прежде... прежде - Даст оправдаться - и только потом умертвит.
Мало ли кто, повторяя канцону твою, Скажет, вздохнув, что \"в Италии этаких нету\"... Самый крылатый напев, нагулявшись по свету, Также стремиться к забвенью, как ты к забытью.
Не вздохнуть не возможно, но верен ли вздох? Право, шарманщиком меньше, шарманщиком больше... Все, кроме боли, умолкнет и скроется, боль же... боль же - Вечно была и останется вечно. Как Бог.