Молочные реки уставших прохожих текут по сознанию, по бездорожью. Накручены мыслями все о хорошем, о приторном будущем и горьком прошлом. И дохнут подушки, нет время для сушки – всё плачут и плачут в пуховые тушки о бедах, работе, украденных ложках, о детях, болезнях и дырах в сапожках.
Но даже когда опускаются руки и к черту давно уже посланы муки, ложатся прохожие, поужинав вкусно, и глупо мечтают, забыв о всем грустном. Наверное, кажется это прекрасным, но есть одно "но", отрезвляюще властное – не сбыться мечтам простаков никогда, и раны от мук не залечат года!