Желтое солнце застыло в горячем паркуре - Хмурый художник мазками рисует закат. В этом закате мой Ангел задумчиво курит. Надо завязывать, только не бросит никак.
Волей судьбы мы безжалостно-близкие люди. Волей небес мы, бунтуя, творим беспредел. Ты меня так же, как прежде, болезненно любишь, Зная, что я уже жизнь, как к тебе охладел.
Ходишь за мной по пятам, обнимаешь, как душишь. Этот Стокгольмский синдром пожирает, растет. Я тебе нужен. Зачем-то отчаянно нужен. Ставлю диагноз – «негласно виновен во всем».
Я принимаю тебя как привычную данность, Как одного из безликой безмастной толпы. Как же иначе? Ведь кем для тебя тогда стану, Если умерю свой гордый безжалостный пыл?
Я насыщаюсь тобой, если чувствую жажду. Но отчего я порой повторяю во сне? «Как я смогу отпустить тебя, если однажды… Если однажды ты вдруг охладеешь ко мне?»